No. Esta vez es diferente. No hay ningún tipo de motivación a excepción de querer intentar describir algo de lo que todavía no me creo estoy viviendo.
Se huele a marihuana. Se oye el rechinar de los bolis escribiendo. El click de los ordenadores. El serpenteo del cambio de página del lector. Estoy en the Green Tortoise (worldwide famous backpacker). Esto significa que estoy en una especie de utopía sin bandera en la que la gente se relaciona exacerbadamente con otra gente sin ningún tipo de culto al país de procedencia. Ingleses, neozenlandeses, americanos, franceses, escoceses, españoles. Aquí se acaban los prejuicios y los tópicos de los ignorantes. Se diferencian en el acento, quizás en el color de la piel, o en la forma de sonreir. Aquí se ve claramente lo que la peña estaría dispuesta a hacer por este mundo. Aquí acaban religiones, fronteras, y demás cuentos.
Me está costando a mí entender que es eso de hacer negocios. Tras estar en "aquí", cuesta más. Vivir en grupo. Compartirlo todo. Prestarlo todo. Que te presten todo. Esto fue lo que nuestros antepasados hicieron algún día antes de meter por en medio lo que hoy llaman capital y sus teorías. ¿Sabes qué? No tengo precio. La vida humana no tiene precio. Y partiendo de esta premisa empieza el final de este mundo.
Un mundo no malo. Creo que podría ser mucho peor. Pero aún así no creo que por ello se deba pensar en dejarlo intacto. Irá a peor de hecho. El ser humano tendrá su papel en esta lucha cuerpo a cuerpo. El ser humano como ser humano que es, no como trabajador, jefe o representante. Cuando respetemos nuestra especie creyendo en ella como nuestro futuro, cuando tengamos cuidado respetando el medio ambiente en el que evolucionamos, cuando respetemos al resto de animales que nos acompañaron durante tanto tiempo, y dejemos de pensar un poco en cosas artificiales y absurdas que he citado siempre, el mundo se parecerá a the green tortoise. Y oye, no hay nadie incómodo "aquí".
Voy a cenar en nada. A veces pienso que discuto cosas estúpidas, poco prácticas y utópicas. Sin embargo, en nuestra mano está cambiar, cambiar un poquito.
San Francisco mola. Pero el Grand Canyon quedará mucho tiempo grabado en mi retina. No hay ningúna cosa construida por el hombre que...
Esto era como lo pintaban.
Radiohead- How to disappear completely (and never be found again)
viernes, 25 de diciembre de 2009
viernes, 6 de noviembre de 2009
XX
There are twenty years to go
and many friends i hope
though some may hold the rose
some hold the rope
that´s the end and that´s the start of it
that´s the whole and that´s the part of it
that´s the high and that´s the heart of it
that´s the long and that´s the short of it
that´s the best and that´s the test in it
that´s the doubt,the doubt,the trust in it
that´s the sight and that´s the sound of it
that´s the gift and that´s the trick in it
4:55 -Corruption is Bulgaria is pretty similar to the Romanian situation
5:00 -Far away, the ship is taking me far away...
Corriendo, chapoteando, viajando, aprendiendo, escalando: la cuestion es moverse...y los proximos 20 serán más movidos.
No creo que nadie me haya llevado hasta aqui, sólo hay gente que me ha guiado en ciertas partes del camino. Unas fundamentalmente, y otras puntualmente. Hay gente ahi afuera que me apoya incondicionalmente, y por ellos van mis logros y mis alegrias.
Lo más lejano del mundo está al alcance de la mano si intentas inclinarte. Lleva su tiempo coger flexibilidad.
P.S. And your mouth, your mouth, your amazing mind...
and many friends i hope
though some may hold the rose
some hold the rope
that´s the end and that´s the start of it
that´s the whole and that´s the part of it
that´s the high and that´s the heart of it
that´s the long and that´s the short of it
that´s the best and that´s the test in it
that´s the doubt,the doubt,the trust in it
that´s the sight and that´s the sound of it
that´s the gift and that´s the trick in it
4:55 -Corruption is Bulgaria is pretty similar to the Romanian situation
5:00 -Far away, the ship is taking me far away...
Corriendo, chapoteando, viajando, aprendiendo, escalando: la cuestion es moverse...y los proximos 20 serán más movidos.
No creo que nadie me haya llevado hasta aqui, sólo hay gente que me ha guiado en ciertas partes del camino. Unas fundamentalmente, y otras puntualmente. Hay gente ahi afuera que me apoya incondicionalmente, y por ellos van mis logros y mis alegrias.
Lo más lejano del mundo está al alcance de la mano si intentas inclinarte. Lleva su tiempo coger flexibilidad.
P.S. And your mouth, your mouth, your amazing mind...
miércoles, 23 de septiembre de 2009
Hecho para que se derrame
¿Te acuerdas de esa vez que salia del coche cuando estaba parado en el semaforo, y empece a correr sin sentido, casi notando en la boca la sangre que bombea el acelerado y diminuto corazon que tiene mi pecho? Ese dia llego. Ese dia llego. Ese dia ha llegado. Salio solo. Nunca pensé en hacer algo forzado. Desde hace 6 meses sale todo. Hoy mi subconsciente dio buena excusa a la tatuada espalda de la conductora y a la de una gran gran persona. Les pidio que me dejaran lejos, cuanto más mejor. Queria ver mapaches. Verlos correr. Mirar las estrellas. Cubrir mis zapatillas de hierba mojada. Doblar a cada momento mi trayectoria. Digerir todo. Como un gran erupto despues de una buena comilona. La naturaleza es lista. Sabe elegir. Y yo la elijo a ella. Hay que cuidarla. Tengo que cuidarla. Sin embargo no cuide mis pulsaciones. Una sutil combustion para tanto esfuerzo acumulado estos ultimos 12 meses. Merecio la pena. El dedo indice a la carotida no hace falta. Noto el torrente sanguineo. Las farolas se encienden a mi paso. Ya no hace frio. Hoy el vaso esta lleno. Más lleno que nunca. Algun dia se derramara. Seguro. A todos se nos acaba haciendo añicos el vasito de las pelotas. Es una pena. Ser inmortales...
Me viene a la cabeza mi epoca de tenista. Noches en vela. Madrugones con papa. Madredeus eternamente en el cassette. Estudiar cuadros de torneos. Era una pena. Como cualquier otra cosa que me gusta, lo daba todo...pero no era suficiente. Mi debilidad pasaba factura. Nunca podia aguantar dos partidos seguidos. La fuerza no se forjo nunca en mi cigoto. Ni durmiendo podia recuperarme. (Me alegra que gente de mi nivel este todavia ahi. Pura alegria)Sin embargo, tenia tengo y tendre algo que escasea. Soy consciente. No quiero nombrarlo. Pero se puede sobrentender cuando una persona tan debil practica atletismo de fondo, y logra cosas. Ese factor. Sé que lo tengo. ¿Herencia?¿Genetica? Me ha servido de momento para llenar el vaso y hacer que no se derrame. Si a eso le sumas mi equilibrio. Sí, ese equilibrio. Puedo ver el vaso en el horizonte rebasante. Aun con poco azucar y nesquik. Pero caliente. Lo guardare en algun recondito espacio que encuentre por el camino. Lo dejare alli. Marchare. Y me llevare ese cero que tanto amamos. Ese cero que no se ve pero esta ahi.
BIP, BIP, BIP, BIP, BIP, BIP, BIP,BIP, BIP... y desde nueve hasta el infinito
Me viene a la cabeza mi epoca de tenista. Noches en vela. Madrugones con papa. Madredeus eternamente en el cassette. Estudiar cuadros de torneos. Era una pena. Como cualquier otra cosa que me gusta, lo daba todo...pero no era suficiente. Mi debilidad pasaba factura. Nunca podia aguantar dos partidos seguidos. La fuerza no se forjo nunca en mi cigoto. Ni durmiendo podia recuperarme. (Me alegra que gente de mi nivel este todavia ahi. Pura alegria)Sin embargo, tenia tengo y tendre algo que escasea. Soy consciente. No quiero nombrarlo. Pero se puede sobrentender cuando una persona tan debil practica atletismo de fondo, y logra cosas. Ese factor. Sé que lo tengo. ¿Herencia?¿Genetica? Me ha servido de momento para llenar el vaso y hacer que no se derrame. Si a eso le sumas mi equilibrio. Sí, ese equilibrio. Puedo ver el vaso en el horizonte rebasante. Aun con poco azucar y nesquik. Pero caliente. Lo guardare en algun recondito espacio que encuentre por el camino. Lo dejare alli. Marchare. Y me llevare ese cero que tanto amamos. Ese cero que no se ve pero esta ahi.
BIP, BIP, BIP, BIP, BIP, BIP, BIP,BIP, BIP... y desde nueve hasta el infinito
domingo, 21 de junio de 2009
viernes, 29 de mayo de 2009
Run
Cae la noche. Caen chispas del cielo. La luna saca su lanzallamas y acribilla la ciudad. Las reacciones incasdescentes son retraidas por una atmosfera que se refugia en la boria nocturna. Todo es en balde. Noche tras noche. Día tras día. La currante luna no logra su objetivo. Y pasan los años. Su compañero sol va consumiendose. Pero ella, ella se retuerce, cambia su traje y su forma. Se metarmofosea. Lo da todo. Su camuflaje no le deja ser otra cosa que luna. Sólo luna. Siempre se vuelve al punto de partida, y entonces vuelve a menguar. Un circuito infinito e incansable.
Las tormentas electricas reducidas a cenizas. Los meteoritos también acaban descomponiendose. No creemos en meteoritos. Al igual que en los dioses. Nos los creamos. Creer = crear¿? Niet(...)Volvía para casa. Hacía frío. Frío interior. En mi lupo sonaba un disco. Creado por mí a medida. Thom Yorke decía que "no mentiras y no sorpresas". Es lo más inteligente. La única verdad era la de siempre: mi coche, mi música; la ventana medioabierta; el movimiento de mi pie en el freno y el acelerador; la tranquilidad del momento, de ver que los meteoritos se hacían polvo. Semáforo en rojo. Un abuelito sale a andar de su piso. Quizás esta vez me haya pasado. Me he pasado de la raya. Son ya más de las 6 de la mañana. No lo volveré a hacer más. Lo prometo. Dejas tantas historias atrás que estar parado en el coche agobia. Este infinito momento te hace parar, pensar que todo va volando, las cápsulas se están desprendiendo, mm semáforo en verde. Primera. Joderrrrrrrrrr. Luces de emergencia. Afuera cinturón. Arrancar la puerta de un tirón. Desprenderme del coche. Desprenderme de todo. Y correr. Correr a ninguna parte. Correr de cualquier forma. Hasta que el corazón salga gorgoteando por la boca. Correr sin pararse. Que la noche te penetre por todas partes. Darle la espalda a todos y todas. Ser discreto será un caliz que siempre será abstracto para vosotros. Pero no me veréis. Me veré yo. Y veré la luna. Vendrá en mi ayuda.
Sudaré. Me retorceré. Temblaré. Me ahogaré. Mientras miraré a la luna. El cuello se me partirá. Pero ella me dará lo que le he pedido tanto tiempo. En papel de regalo de celofán. De ese gran chispazo saldría mi regalo. Mi "hacerme parar".
Una sonrisa para mí solo. Agarra mi mano. Voy a seguir trotando. Pero sí. He de decirlo. Los sueños se cumplen. El tema era perseguirlo. Humillarlo, maltratarlo. Ahora sólo sé dos cosas: me acompaña alguien que quiere ser mi sombra.
La otra cosa es que cuando aterrize de mi sexto avión, dejaré los 25 kilos de maletas, y Omaha verá cuanto tiempo puedo aguantar con una sonrisa. Te he deseado tanto que no sé si me atreveré a mirar arriba. Quizás alguien esté sentada al lado de la luna, o la imagine yo. Da igual. Sabrá que yo estoy bien.
Spotifygrafía: Snow patrol-Run
Las tormentas electricas reducidas a cenizas. Los meteoritos también acaban descomponiendose. No creemos en meteoritos. Al igual que en los dioses. Nos los creamos. Creer = crear¿? Niet(...)Volvía para casa. Hacía frío. Frío interior. En mi lupo sonaba un disco. Creado por mí a medida. Thom Yorke decía que "no mentiras y no sorpresas". Es lo más inteligente. La única verdad era la de siempre: mi coche, mi música; la ventana medioabierta; el movimiento de mi pie en el freno y el acelerador; la tranquilidad del momento, de ver que los meteoritos se hacían polvo. Semáforo en rojo. Un abuelito sale a andar de su piso. Quizás esta vez me haya pasado. Me he pasado de la raya. Son ya más de las 6 de la mañana. No lo volveré a hacer más. Lo prometo. Dejas tantas historias atrás que estar parado en el coche agobia. Este infinito momento te hace parar, pensar que todo va volando, las cápsulas se están desprendiendo, mm semáforo en verde. Primera. Joderrrrrrrrrr. Luces de emergencia. Afuera cinturón. Arrancar la puerta de un tirón. Desprenderme del coche. Desprenderme de todo. Y correr. Correr a ninguna parte. Correr de cualquier forma. Hasta que el corazón salga gorgoteando por la boca. Correr sin pararse. Que la noche te penetre por todas partes. Darle la espalda a todos y todas. Ser discreto será un caliz que siempre será abstracto para vosotros. Pero no me veréis. Me veré yo. Y veré la luna. Vendrá en mi ayuda.
Sudaré. Me retorceré. Temblaré. Me ahogaré. Mientras miraré a la luna. El cuello se me partirá. Pero ella me dará lo que le he pedido tanto tiempo. En papel de regalo de celofán. De ese gran chispazo saldría mi regalo. Mi "hacerme parar".
Una sonrisa para mí solo. Agarra mi mano. Voy a seguir trotando. Pero sí. He de decirlo. Los sueños se cumplen. El tema era perseguirlo. Humillarlo, maltratarlo. Ahora sólo sé dos cosas: me acompaña alguien que quiere ser mi sombra.
La otra cosa es que cuando aterrize de mi sexto avión, dejaré los 25 kilos de maletas, y Omaha verá cuanto tiempo puedo aguantar con una sonrisa. Te he deseado tanto que no sé si me atreveré a mirar arriba. Quizás alguien esté sentada al lado de la luna, o la imagine yo. Da igual. Sabrá que yo estoy bien.
Spotifygrafía: Snow patrol-Run
sábado, 28 de marzo de 2009
viernes, 13 de febrero de 2009
El perfume de un as
Como si de algo sutil se tratase, ahí estaba el elocuente y tremendo bicharraco merodeando por la ciudad con el penduleante movimiento de su paraguas de señorito y su bombín de terciopelo. En la cara, un buen purito de importación cubana y unas cuantas trabajadas cicatrices. En su rostro, la sobriedad del que tiene controlada la situación en todo momento, de que cualquier cosa está a su alcance mediante su sabiduría, su virilidad, su poder adquisitivo, su fuerza... Nada en el mundo podría resistírsele. Por dentro de él, más de lo mismo, pura seguridad y control, disfrazada con mucho esmero con el paso del tiempo hasta alcanzar un nirvana crónico que su mente nunca hubiera creido capaz de asimilar, pero que a base de su caracter extrovertido y su facilidad para atraer a las masas lo hacen, nunca mejor dicho, una masa social.
Mariano llega al pub irlandés, se sienta en su sillón favorito, y comienza a farfullar improperios a diestro y siniestro, tiene confianza con la gente del local, mientras apoya sus manos en su cintura en forma de jarra, postura recostada y espatarragao hasta que sus piernas forman un ángulo de 180 grados. Lo aman. Lo respetan.Cuando recibe su buen cafe irlandés (bourbon roses incluido) destapa el periodico que tiene en su hombro, lee la primera portada e inmediatamente ya está llamando la atención del mundo "Zapatero es un grave problema, y todos los partidos igual, debería estar yo ahí" Todos asienten y le dan su conformidad. Mariano acaba (cómo no) excitado, el pueblo en general le da la espalda allí por donde va. Se cansa del ambiente del bar, gente tan poco interesada en la actualidad como él, y deja 10 euros sin pedir la cuenta, y se larga vociferando un "hasta la vista", en el fondo le dan pena todos.
Su próximo destino es su trabajo, ese despacho de muebles de roble que heredó de su padre y que a día de hoy sigue siendo el principal responsable. Su capacidad para dar instrucciones se pone de manifiesto en breves segundos, y en apenas 1 hora ya esta fuera del local encendiendo un nuevo cigarro camino a casa. Mariano se pregunta cómo puede ser que sus empleados trabajen por un salario tan mísero, él no lo haría, él se rebelaría todos los siempres.
A las 2 y media, Mariano abre la puerta de su piso en Génova, se quita su chaqueta, se afloja la corbata, y manda a la niñera que le prepare un tentenpie antes de irse con unos colegas a echar unas cervecitas por Huertas. Cuando sale de su garage con su rover, pone el freno de mano, aparta el cinturón, y mira extrañado para ambos lados husmeando el ambiente. Sale del coche y comienza a rascarse el perfilado bigote: olía a chamusquina en alguna parte. Mariano simplemente creyó oportuno seguir puesto que el olor a gasolina a veces es normal, y no le dio mayor importancia.
Una vez en el local, todo volvía a estar controlado: había chantajeado al responsable de llevar la partida de poker, y todo iba a salir como de costumbre. Sabía que todo el mundo lo respetaría un poco más después de cada jornada de poker, y eso le hacía sentirse mas reconfortante.
Comenzó la primera partida, y para no generar dudas aguantaba. No fue hasta la cuarta partida cuando supo que esta era su manga. Con sagaz inteligencia, dudó hasta el último momento e hizo una leve miradita de reojo a sus contricantes hasta el punto de chocar las miradas entre sí. Mariano sabía que tenía una jugada prácticamente imposible de mejorar: un póker. Apostó todo en la mesa, y otro individuo hizo lo propio. Reía Mariano mientras se descubría el pastel hasta que se dio cuenta cómo el contrincante tenía repoker. Nunca se olió que pasaría algo así nunca. Si no hubiera salido aquella mañana de casa...
Moraleja: cada uno tiene su propio perfume, su propio hedor, pero no siempre este olor gusta a la gente de tu alrededor, hasta el punto que puede incluso rechazarla por completo. Este don no lo poseen los ases...
Mariano llega al pub irlandés, se sienta en su sillón favorito, y comienza a farfullar improperios a diestro y siniestro, tiene confianza con la gente del local, mientras apoya sus manos en su cintura en forma de jarra, postura recostada y espatarragao hasta que sus piernas forman un ángulo de 180 grados. Lo aman. Lo respetan.Cuando recibe su buen cafe irlandés (bourbon roses incluido) destapa el periodico que tiene en su hombro, lee la primera portada e inmediatamente ya está llamando la atención del mundo "Zapatero es un grave problema, y todos los partidos igual, debería estar yo ahí" Todos asienten y le dan su conformidad. Mariano acaba (cómo no) excitado, el pueblo en general le da la espalda allí por donde va. Se cansa del ambiente del bar, gente tan poco interesada en la actualidad como él, y deja 10 euros sin pedir la cuenta, y se larga vociferando un "hasta la vista", en el fondo le dan pena todos.
Su próximo destino es su trabajo, ese despacho de muebles de roble que heredó de su padre y que a día de hoy sigue siendo el principal responsable. Su capacidad para dar instrucciones se pone de manifiesto en breves segundos, y en apenas 1 hora ya esta fuera del local encendiendo un nuevo cigarro camino a casa. Mariano se pregunta cómo puede ser que sus empleados trabajen por un salario tan mísero, él no lo haría, él se rebelaría todos los siempres.
A las 2 y media, Mariano abre la puerta de su piso en Génova, se quita su chaqueta, se afloja la corbata, y manda a la niñera que le prepare un tentenpie antes de irse con unos colegas a echar unas cervecitas por Huertas. Cuando sale de su garage con su rover, pone el freno de mano, aparta el cinturón, y mira extrañado para ambos lados husmeando el ambiente. Sale del coche y comienza a rascarse el perfilado bigote: olía a chamusquina en alguna parte. Mariano simplemente creyó oportuno seguir puesto que el olor a gasolina a veces es normal, y no le dio mayor importancia.
Una vez en el local, todo volvía a estar controlado: había chantajeado al responsable de llevar la partida de poker, y todo iba a salir como de costumbre. Sabía que todo el mundo lo respetaría un poco más después de cada jornada de poker, y eso le hacía sentirse mas reconfortante.
Comenzó la primera partida, y para no generar dudas aguantaba. No fue hasta la cuarta partida cuando supo que esta era su manga. Con sagaz inteligencia, dudó hasta el último momento e hizo una leve miradita de reojo a sus contricantes hasta el punto de chocar las miradas entre sí. Mariano sabía que tenía una jugada prácticamente imposible de mejorar: un póker. Apostó todo en la mesa, y otro individuo hizo lo propio. Reía Mariano mientras se descubría el pastel hasta que se dio cuenta cómo el contrincante tenía repoker. Nunca se olió que pasaría algo así nunca. Si no hubiera salido aquella mañana de casa...
Moraleja: cada uno tiene su propio perfume, su propio hedor, pero no siempre este olor gusta a la gente de tu alrededor, hasta el punto que puede incluso rechazarla por completo. Este don no lo poseen los ases...
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